2. Als er zu Mittag ein Gläschen Wein getrunken hatte und allein noch zu Tisch saß
4. Bitte um Erbarmen mit den Heiden
8. Frühlingssehnsucht im Alter
17. Denken, bilden, geordnet schreiben!
20. Und merkst du, deine Tage sind gezählt
21. Der Krug geht zum Brunnen...
23. Porträt des letzten Menschen
27. Vom Schweigen der Nacht bis zum Schweigen der Nacht
33. Auf eine Strophe von Hölderlin
35. Den Dichtern der Tang-dynastie
36. Schüf ich in Ernst und Andacht solche Zeilen
40. Als Kind beginnen wir mit Träumen
41. Wozu das Gehen und das Kommen?
42. Altorientalisches Weltgefühl
43. Ob der Stern der heiligen Nacht
46. Die Tage treiben hin in stetem Müssen
48. Ich sitz im Zimmer vor dem Winterfenster
49. Von den Leuten der Vorzeit
50. Ein Blümlein auf dem Wintertisch
51. Welt mit deinem anspruchsvollen Wesen
54. Bald schon deckt Gras das Stückchen Muttererde
55. Wo du bist, da will auch ich sein!
56. Auch ich hätt gerne gesungen
57. Wie unbekümmert und zufrieden
59. Ich legte mich ins Bett der Lebensmüden
60. Zwei Freunde (Joyce und Beckett)
61. Friede sei den Frommen und Gerechten
64. Herr, der du nimmst und der du gibst
67. Dem Schöpfer aller guten Gaben
68. Wir müssen uns nicht fragen
71. O wie wollt ich, manchen Ort der Erde
75. Ein Vöglein saß im hohen Baum
78. Und endlich fern sein, fern aller Begierde
79. Mädchen, hol den Brautschnatz aus dem Schränkchen
81. Könnten wir wandeln durchs des Frühlings Tal
82. Unmündig Kind musst du nicht immer sein
83. Wie eine Wolke war er erst zu sehn
85. Mag sein, dass uns alle der liebe Gott liebt
86. Werd noch ein Weilchen bleiben
89. Wer lässt uns nur durchs Leben träumen
91. Und Abend wird und Morgen wird es wieder
96. Was mir auch einmal geschieht
97. Ihr, die des Himmels Feste voll Bestand
98. Der reine Weise mit Behagen
102. Lasst nur in Ruh den Winterschnee
103. Nochmals auf eine Strophe von Hölderlin
104. Und nochmals auf eine Strophe von Hölderlin
107. Gepeitscht, gepeinigt, unheilüberschüttet
112. Was ist es, das nach uns noch schaut
116. Geh nicht ins Haus des Todes voraus
118. Ein Spätzchen schöpft frisch aus der Tränke
119. Ist weithin auch kein Schöpfer mehr zu sehen
Nach den dunkelkalten Tagen
und den Nächten, kaum zu sagen,
ist sie plötzlich wieder da,
Frühlingssonne, glänzend nah!
Jedem Blättchen aus der Ritze,
allerkleinster Blütenspitze
Eis und Schnee sind abgeschüttelt,
Lebenswille wachgerüttelt.
Ja, schon unter Dorfes Eichen
Musiker erharrn das Zeichen,
dass noch jedes Vöglein hör
fern das Lied vom L'Empereur.
Und von hochgetürmten blauen
Himmelsfeldern wird sie schauen
Jung und Alt, neu zu begeistern,
Tage, kommende, zu meistern.
Machst du dein Schläfchen, mach ich meins,
Man könnte schon den Tisch abräumen,
Am Schluss ist alles doch nur eins,
Und alles wird sich uns schon reimen.
Hier sitz ich noch, ich altes Haus,
Ob mich ein Schlückchen noch begeistet,
Und krame meine Weisheit aus,
als hätt ich wunder was geleistet.
Und sehe ich auch niemand hier,
dass feingefügt er Antwort bringe,
dem Mütterchen still neben mir
mein Mittagsmurmeln denn erklinge!
Als ich dasaß und hatte acht,
was Schicksals Macht aus uns gemacht,
und wie ich in die Welt geboren,
als wär ich nur zum Tod erkoren:
taucht auf am Horizont ein Schimmer,
dass nichts doch werden könnte schlimmer
als es schon war, als noch nichts war
vor ein paar Milliarden Jahr.
Da schlummert´ ich noch lieb und brav
im Stall des Nichts mit Kuh und Schaf.
Jetzt aber hatt´ mit meiner Lieben
manch herrlich Scherzlein ich getrieben,
das fortan ich belächeln konnte,
auch wenn kein Licht uns mehr besonnte.
Die Fülle selbst all unserer Leiden
barg sie nicht noch Erinnerungsfreuden?
O Lebenstag, der uns entdeckt
und uns zusammen auferweckt!
Nun würd uns nimmermehr was schrecken
und aus dem süßen Schlummer wecken:
Das Leben, wie es immer war,
blieb uns für immer wunderbar.
Freund Dante,
der die Heiden in die Hölle verbannte,
war nicht gut beraten, so zu verfahren.
Was auch haben die Christenscharen
einem Terenz, einem Plautus voraus?
Denk ich den lieben Gott mir zu Haus,
wo er sein Liebe-Gott-Sein will leben,
und find ihn von vielen Leuten umgeben,
die nichts als "Großer Gott" können singen,
das würd mich doch schnell aus dem Häuschen bringen.
Zumal wenn das Herz einem traurig und schwer,
da müsst ein Terenz oder Plautus her,
das düstre Gemüt mir mit witzreichen Stücken
leicht zu umgarnen und zu umstricken.
Mit ?Großer Gott? sollt keiner mir spotten,
dem durchpustet´ ich höllisch die Sünderklamotten,
verwandelt´ ihn gnadenlos in einen Frosch
mit einer scheuertorgroßen Sängergosch.
Drauf müsst er, verbannt aus dem himmlischen Reich,
zwölf Jahre quaken im Armsünderteich.
Ich kann manierlich lächelnd
aussinnen Lieder schön,
wenn Mädchen zierlich fächelnd
im Tanz sich um mich drehn.
Ich kann manierlich lächelnd
ausfeilen kleine Lieder,
wenn Mädchen zierlich fächelnd
sich bei mir lassen nieder.
Ich kann manierlich lächelnd
singen mit meinem Lieb,
wenn Mädchen zierlich fächelnd
lang schon der Wind vertrieb.
Mit ihren weißen Glöckchen auf der Wiese,
von Stengelblättchen wenig nur bedacht,
stehn sie und bimmeln leis zum Paradiese,
ob kalt auch niederfällt der Wind zur Nacht.
Als schmeckten sie bereits des Himmels Wonne,
ob auch im Eis noch steckt des Frühlings See,
morgens in herrlich heller Frühlingssonne
und abends dann im frischgefallenen Schnee.
Wir Großen sind doch prächtig gemein,
mag denn auch Hänschen mal Drecksack sein!
Wo es wir Großen zur Meisterschaft bringen,
mag auch dem Kleinen ein Stücklein gelingen!
Jugendschwermut weilt in Herbstes Nächten,
Alter aber sinnt in Winters Nacht,
ob die Tage nicht bald wiederbrächten
Frühlings Herrlichkeit und Pracht,
Sieht das alte Krähenpaar voll Freude,
ob auch frierend es den Schnee durchirrt,
als ob über frühlingsgrüne Weide
es schon wieder seinem Horst zuschwirrt.
Hört die Vöglein, die der Süd will bringen,
und die Blümlein aus der Erde tief
in des Frühlings Hochgesang einstimmen,
der so lang den Wintertag durchschlief.
Zur rechten Zeit reden, zur rechten Zeit schweigen,
so wär es gut und edel und schön,
und tief uns voreinander verneigen,
weil wir im andern ein Wunder ersehn.
Ich glätte ihr das Haar, streich ihr die lieben Wangen,
und such das Auge, ob´s auch mich noch sucht,
und denk der Jahre, die vorbeigegangen
und an der Zeiten unentwegte Flucht.
Und sehe Fahnen wehn ums Haus der Trauer,
und hör ein Schweigen, das uns näher schleicht,
und spür den Druck schon längst verfallener Dauer,
bis uns der Terror wieder hat erreicht.
Bis es geläutet draußen vor der Tür,
und Tod und Henkersknechte stehen dort,
und wir, ohn´ Zeit zum Abschiednehmen, wir,
müssen für immer dann, für immer, fort.
Und wenn die Vöglein alle wieder singen
und ihre Nestlein emsig wieder baun,
und Busch und Baum am morgen früh erklingen
und Tags hindurch bis spät ins Abendgraun:
Dann ziehn auch wir noch einmal hin durchs Leben,
geschäftig munterem Vogelpärchen gleich,
bis uns der Flügel Schlag voller Bestreben
hinaufträgt hoch, hin durch der Lüfte Reich.
Und träumen fort, hin durch den Gang der Zeiten,
die kommen, schwinden, wieder sich erneun
und wie ein Teppich weit sich vor uns breiten,
und wir im Paradiese uns erfreun.
Bergauf steigt der Frühling mit seinem Grün,
derweil noch im Tal die Kirschbäume blühn
schneeweiß voller Blüten, zum Überschäumen,
als wollten sie ewig so hin vor sich träumen.
Wenn dann des Schwarzwalds Höhn er erreicht,
und der letzte Schnee auf den Hängen ihm weicht,
siehst du mit Fähnchen die Kinder im Garten
das Kommen des Sommers andächtig erwarten.
Der Weg führt nicht mehr aus dem Haus,
nur noch durchs Fenster dringt der Blick nach draußen,
was jung und lebenslustig war, zog aus,
für immer anderswo sich einzuhausen.
Die Schwalben nur, zurück von ihren Reisen,
umkreisen altvertrauter Wiesen Pracht.
Die Alten sinnen nach, was einst die Weisen
von ihren Welterkundigungen heimgebracht.
Ich rief ihm zu und sagte: Geh nicht weiter,
eh wir zusammen noch das Glas geleert.
Er aber schwang sich auf, wie einst die Streiter,
zum Aufbruch wohlgerüstet auf sein Pferd.
Ich rief ihm zu, beschwor ihn, noch die Weile
zu warten, bis die Wang ich ihm gedrückt.
Er aber war, in kaum gekannter Eile,
noch eh ich´s ausgesprochen, schon entrückt.
Ich rief ihm nach, mir mindstens noch zu sagen,
wo ich ihn finden möchte, ich, sein Sohn,
doch nur von Ferne hört ich noch ein Klagen,
da war er weit, schon weit, schon weit davon.
Den Todestag darf keiner mir verraten,
wenn er im Jahreskreislauf wiederkehrt,
ich mag kein Lichtlein zünden, mag nicht klagen,
dass Gram und Jammer nicht das Herz beschwert.
Als Kind, da war´s, wann immer ich bedachte,
dass Mutter einmal nimmer bei mir wär,
dass mir ein Ungewitter sich entfachte
und mir des Herzens Schifflein wurde schwer.
Sie lächelte, eh sie davongegangen,
so sagte man, als säh sie schon das Tor
des Himmelreichs, und hörte beim Empfangen
den Ave-Gruß der Engelscharen Chor.
Wir hatten Sprache, aber nichts zu sprechen.
Wir sprachen nur, was alle sprachen, nach,
und blieben stumm, galt es das Wort zu brechen,
und blieben keine Nacht zusammen wach.
Was ists, das einmal uns könnt überkommen,
dass uns ein Gott aufnähm in seine Hut?
Wir wissens nicht, tönt auch der Spruch der Frommen:
"Wie es auch sei, das Leben, es ist gut."
Denken, bilden, geordnet schreiben!
Stets nur wollt ich es also treiben.
Manchmal indessen, im Übermut,
gings überraschend auch anders gut:
Da steckte die Nase zur Türe herein,
noch vor dem Gedanken, so Reim um Reim.
Und prüft ich sie, ließ ich sie alle so stehn.
Im Glück reimt sich alles, fast alles, sehr schön.
Mit ihren sonnengoldenen Blütenspitzen
hoch über Gras und Schaft und Blättern blitzen
taufrisch die Iris, eben aufgegangen,
das erste Licht des Morgens einzufangen.
Und nahbei, um den Morgen mitzuloben,
ist auch der junge Rotschwanz ausgeflogen,
Da ist nun überaus geschäftig Treiben,
dass selbst der Mensch nicht mehr im Haus mag bleiben.
Hinaus nun drängt auch ihn es in den Garten,
Wo all des Lebens hohe Feste warten.
Ein Mägdlein tränkt die Sprösslinge der Kresse
andächtig scheu, als wärs die Wurzel Jesse.
An frischer Jugend Blühn hat nicht erst heute
das hochbetagte Alter seine Freude.
Und wer aufs Stehn und Schaun sich muss beschränken,
kann doch des Guten viel dazu noch denken.
Sag mir, was der Frühling bringt,
wenn die Vöglein wieder singen,
Häslein nach der Häsin springt,
überm Feld die Glöcklein klingen.
Als ich schritt zum Haus hinaus,
träumend noch in Morgens Stunden,
hab ich gleich schon vor dem Haus
mein Feins-Liebchen aufgefunden.
Und merkst du, deine Tage sind gezählt:
Lass jeden Tag passieren nur und kommen
und zähl nicht mit, weil alles Zählen quält,
denk lieber, dass gezählt du zu den Frommen.
Und hast dein Leben dann nochmal durchmessen
Und was du dir erlernt in frühem Jahr,
wovon das meiste du wieder vergessen,
was als Ballast dir nimmer schafft Gefahr:
Dann denk des Rats, den uns der alte Seher
Von Patmos Fluren aus noch zugesandt.
Er sah uns allesamt als Todesgeher
Dem Himmel offen, liebend zugewandt.
Ist dann die Stunde da, dahin zu gehn,
der Welt entrückt, im Geiste arm geworden,
dann sorg dich nicht, was weiter mag geschehn,
es ist gesorgt schon bei des Himmels Pforten.
Liegt das verborgen in der Zeiten Schoß,
dass, was einst groß war, wird bedeutungslos?
Und dass man Kleines auslöscht und vergisst,
eh es erwächst und seine Kraft ermisst?
Zum Brunnen bin als Kind ich oft gegangen,
einschöpfend Wasser mit der Sonne Licht,
eh dass der Tag noch hatte angefangen,
heut geh als Krug ich noch, eh dass er bricht.
Heb auf und prüfe selber, was du fandst,
und sieh dir an, so viel du willst und kannst:
Was wir bewegen, uns ja auch bewegt,
und was wir tragen, oftmals uns auch trägt!
Jetzt bin ich alt geworden, einstens jung,
und was ich sah, ist mir Bestätigung:
Im Schauen auf solch Binden hin gebunden
haben wir, eh wir finden, schon gefunden.
Was schweigt ihr alle
so vor euch hin,
und keiner sagt mir,
wer ich bin?
Und schaut mich an,
wer weiß, als wär
mein Platz, wo ich
noch bin, schon leer?
Fass ich mich kurz,
wünscht man mich lang,
im Übermut
ein wenig bang,
im Trauerfall
sanftmütig heiter,
und so verrückt
gehts immer weiter.
Komm wieder einst
ich auf die Welt,
komm ich als Bettler
mit viel Geld,
als König ohne
Volk und Land,
als Denker ohne
Sachverstand.
Als Philosoph,
dem nicht verboten,
das Grenzenlose
auszuloten;
als Jäger scharf
und Königshirsch,
geh in den Wald dann
auf die Pirsch,
mag´s euch auch para-
dox erscheinen,
in wilder Jagd
die Welt zu einen,
und schieß im schönsten
Morgenrot
die Welt mit mir
zusammen tot.
Unerschöpflich, unerfindlich,
unbegreiflich nah und schwer,
wie in längst vergangenen Tagen
Musen sangen bei Homer,
Tönt es wohl und tönt es wieder,
tönt es hin und tönt es her:
Helden waren nie zufrieden,
seit der Ruhm braust übers Meer.
Als weise Männer zogen sie durch ihre Zeit
und scheiterten doch in der Stunde der Gefahr;
dann irrten sie in armem Pilgerkleid
und blieben blind bis in ihr letztes Jahr.
Das Leben, was es sei, wir wissen´s nicht,
nur dass wir kamen einst und wieder gehn,
und wenn nicht Liebes uns erschaut und zu uns spricht,
der Liebe Glück in uns nicht kann entstehn.
Ob mich Krankheit auch ausprügelt,
stets von neuem, ungezügelt,
ohne Scheu und ohne Scham,
um mich nur der Liebe Gram,
dass ich, beinah schon beglückt
merk, ich bin ja schwer verrückt,
möcht die Toten all beneiden,
weil sie nicht wie ich mehr leiden,
Und dann möcht ich drüber lachen,
dass die Krankheit leicht könnt machen
auch noch aus dem lieben Gott
einen Satan Schwerenot.
Endlich aber um Geduld
winsle ich in meiner Schuld,
als hätt ich mir ausgedacht
diese Krankheit vor der Nacht.
Vom Schweigen der Nacht bis zum Schweigen der Nacht,
als hätte sich´s so wer ausgedacht,
dazwischengekeilt nur die Gegenwart,
die sehnsuchtsvoll der Befreiung harrt.
Uralte Gesänge durchrauschen das Ohr,
aus fernen Gegenden dringen sie vor,
ob auch mit der Kindheit vergangen sie sind,
das Herz schlägt noch immer dem göttlichen Kind.
Es huldigt des frommen Glaubens List,
zu sagen "gut", auch wenn Gutes nicht ist,
als dürft man und könnt man am Wort schon sich wärmen,
ob tausend Teufel dagegen auch lärmen.
O selige Sünde, o glückliche Schuld,
bei der selbst der Teufel verliert die Geduld.
Wie viele Lektionen sind noch zu erlernen,
eh wir für immer von hier uns entfernen?
Zu späten Abends Stunden
beim Gang durch tiefen Schnee
denk ich an meine Lieben,
ob ich sie wiederseh.
Wenn dann das Auge gleitet
durchs Dunkel haltlos still,
ist mir, als ob sie lauschten,
ob ich nun kommen will.
("Was wohl, Liebste, Pandions Kind, will?" Sappho)
Welch eine Fahrt hab ich gemacht
mit dir heut Nacht im Traume!
Du Liebste saßest neben mir
in eines Schiffes Raume.
Aufbrausend, nächtlich ging die Fahrt
über des Meeres Flächen,
die hinter uns wie Eis und Glas
zitterten im Zerbrechen.
Vom Himmel leuchtete kein Stern,
das Licht verbargen Wolken,
nah überm Wasser Schwalben nur
sah ich uns eifrig folgen.
Sie tauchten immer wieder auf,
umkreisten uns und flogen
die Bordwand streifend rasch vorbei,
eh dass sie weiterzogen.
Mir war, als zögen sie das Schiff
mit sich, mit starken Schwingen,
es vor dem unwägbaren Grund
in Sicherheit zu bringen.
Nur einmal noch hielt über Bord
ich Ausschau nach den Tiefen,
ob alles auch in Ordnung wär,
wenn beide wir nun schliefen.
Die Glocken läuten aus der Fern,
ging auch zur Sonntagsmesse gern
mit meinem Liebchen an der Hand,
wie einst, als uns die Liebe fand.
Wars damals auch mal nass und finster,
wir schritten dennoch froh ins Münster
unter dem schönsten Licht dahin,
das durch den Regenschirm uns schien.
Herzliebchen wart, sag noch nichts, du!
Schließ nur die lieben Äuglein zu!
Dann lass mich dir nochmals erzählen,
als wär der Tag heut, wann wir uns vermählen.
Ein weißes Mützchen dich umfing,
als es zur Kirch, zur Brautmess ging.
Den Brautschnatz drunter hübsch und fein
hatt dir gerichtet s'Mütterlein.
Und drückt dich an sich, sprach: "Mein Kind,
das Glück, es bleib dir hold gesinnt,
nimm, den du ausgesucht zum Mann,
zum Bräutigam in Treuen an!"
Und wischte dir ein Tränlein aus
und führt' als Braut dich aus dem Haus,
Und alle wünschten Gutes dir,
selbst Väterchen noch an der Tür.
Wie glänzend hell war doch dein Haar,
das war vor einundvierzig Jahr,
da konntest du umher noch gehen,
noch auf den eignen Füßen stehn.
Ja, unbeschwert und leicht beschwingt
ist alles Leben, wenn es singt
durchs Traumgebild der Gegenwart
und bleiern Unheil bleibt erspart.
Hin durch des Frühlings glänzendes Geschmeide
zieht sich der Pfad ins unbekannte Weite,
hinaus, hinauf, wohl über manche Brücke
zu goldenem Berg, zu unerhörtem Glücke.
Kommt dann der Sommer und des Jahres Fülle,
durchtönt den Abend noch das Lied der Grille,
Im Herbst sodann im Öl der Freude baden
sich die Gesichter, die zu Tisch geladen.
Des Jahres Früchte gerne wir bescheren,
dass sie den Leib, dass sie die Seele nähren,
im Winter dann, beim stillen Zweigerheben,
manch toter Baum scheint plötzlich aufzuleben.
Was aufgeschrieben steht, was einst gewesen
an Schönem, wird man gerne wieder lesen,
als uns der Jugend Tage noch erfreuten
und sich wie Perlen aneinander reihten,
zumal wenn noch die Tage kürzer werden
und Winterschnee fällt da und dort auf Erden.
Wenn sich der Tag des Jahrs hinabgeneiget
und rings das Feld mit den Gebirgen schweiget,
das Blau des Himmels tiefer glänzt an Tagen,
die wie Gestirn in heitre Höhe ragen:
wird schön Geschriebnes gern wieder gelesen,
das uns erzählt von dem, was einst gewesen,
als uns der Jugend Tage noch erfreuten,
die sich wie Perlen aneinander reihten.
Lieb ist die Mutter, die den Hunger stillt.
Lieb auch das Kind, das Mutters Wunsch erfüllt,
lieb ist die Frau, die ihren Mann umhegt,
der Mann auch, der die Frau verehrt und pflegt,
Gut ist das Leben in der Erntezeit,
wenn Freude glänzt auf den Gesichtern weit,
die Scheuern stehen voll bis unters Dach,
von nirgends her dräut Not und Ungemach.
Schön ist sodann beim letzten Abendschein
ein Weilchen noch beisammen still zu sein,
wenn sich die Hände liebend fest umfassen,
und sich dem Kommenden zu überlassen.
Die ihr der Vorzeit Lieder einst gesungen,
die herrlich schön die Himmelswelt durchdrungen,
ich hör sie noch und kann mir nicht verhehlen:
manch Lied erwacht, kann man auf Kenner zählen.
Schüf ich in Ernst und Andacht solche Zeilen,
wie sie im Anbeginn dem Gott geglückt,
ihr säht mich nicht mehr auf der Erde weilen,
ihr säht zum höchsten Himmel mich entrückt.
Entrückt dem Tag, wo alles wird gerichtet,
was hoher Geist und Glaubenskraft gedichtet,
und was der Leere mühsam abgerungen,
wird wieder so, als wär es nie erklungen.
Als in der Jugend wir uns göttergleich erhoben,
hielt sich nicht jeder von uns ausgesendet,
als stünd erwartungsvoll, uns zu erproben,
der Weltenbau, soeben erst vollendet?
Nun da wir alt geworden, grau die Haare,
erschaudern wir, sehn wir die Jugend stürmen
zur Welt hinaus wie uns vor vielen Jahren,
und Flaggen wehn von Babels stolzen Türmen,
In den Märchen lebt noch der liebe Gott,
in Schluchten voll Bären und wilden Drachen.
Er rettet die Seinen, was ihnen auch droht,
aus Not und Elend und Todes Rachen.
Durch die tiefsten Wälder, wenn des Dunkels Gewalt
vom Himmel nirgends ein Licht mehr duldet,
führt er versteckt in des andern Gestalt
die Seinen, die nie ein Böses verschuldet.
Gut ist´s, zu zweien den Weg zu suchen
nach Haus, wenn die Vögel die Brösel gepickt
und aufgegessen den Rest vom Kuchen,
und die Bäume lächeln irrsinnig verrückt.
Die ersten dicken Flocken abwärts treiben,
bis abends dichter Schnee die Erde hüllt,
doch keiner weiß ein Mittel zu verschreiben,
das Ängste bannt und böses Härmen stillt.
Durchs Schneegestöber noch die Hunde eilen
laut bellend vor dem Tor der Nacht,
Was uns beruhigt, was den Sinn mag heilen,
wer hat es gründlich je vorausbedacht?
Gelassen sich durchs Leben zu bewegen
und ruhig wunschlos sich zur Ruh zu legen.
Als Kind beginnen wir mit Träumen
des Lebens unbekannte Bahn;
doch kaum, dass wir ein Stündlein säumen,
schleicht auch das Alter schon heran.
Dann ahnen wir, wir sind ein Weilchen,
kaum wissend, wer wir dabei sind,
jetzt noch ein Glomerat von Teilchen
und bald schon Spreu für jeden Wind.
Wozu das Gehen und das Kommen?
Wozu alle die Wiederkehr?
Wozu mag all das Leben frommen,
das einst sich drängte maßlos aus dem Meer?
Wozu das alles? Zum Begreifen
den Tag, der fern schon zu ersehn,
wo alles Werden, Wachsen, Reifen,
als wärs ein Fehlversuch, zu Grund muss gehn?
Was ist es, was uns lockt und letzt?
Noch raunt die Sphinx ihr Hier und Jetzt.
Der Gott, der Erd und Himmel schuf,
in rastlos schaffendem Beruf,
der machtvoll durch das All gedrungen,
das Widerstrebendste bezwungen,
selbst noch den grimmen Leviathan
auf wild zerstörerischer Bahn,
dem, als der Schöpfung Wort er sang,
der Schöpfung Wunderwerk gelang:
Dem Menschen auch hat er´s gesungen,
ihn mit des Wortes Kraft durchdrungen
und angesiedelt auf der Erde,
dass sie durch ihn verherrlicht werde.
Du musst nicht grübeln, wer du bist,
weil alles wohlgeordnet ist.
Ob der Stern der heiligen Nacht
wohl auch wäre aufgegangen,
hätten nicht die Weisen drei
sich bemüht, ihm anzuhangen?
Kämen sie bei uns vorbei,
fragten, ob zum Weltenkönig
dies der rechte Weg wohl sei,
käm als Antwort wohl nur wenig:
Nie wär einer je erschienen,
ihnen hätte wohl geträumt,
und sie hätten ihre Tiere
unter falschen Stern gezäumt.
Zur Kurzweil der Liebe
braucht´s keinen Kopf,
da genügt schon ein mächtiger
Zeugungstopf.
Zur Freundschaft hingegen
braucht´s keinen Leib,
da füßeln die Köpfe
im Zeitvertreib.
Schön ist, beisammen sind
Freundschaft und Liebe.
Doch ins leere Haus
einbrechen schnell Diebe.
Draußen, wenn die Kälte klirrt
und noch immer kälter wird,
Wenn die Zeit im Sternenkreise
kaum vom Fleck kommt auf der Reise,
eingeschnürt im Augenblick,
weder vorwärts noch zurück:
Hoffst du auf des Morgens Früh,
dass die Sonne dir erblüh
rosenfarben aus dem Süden,
eingewiegt in Schlummers Frieden.
Die Tage treiben hin in stetem Müssen,
gleichgültig wie der Sand durchs Uhrenglas,
ob wir sie los sein wollen, sie vermissen
was geht sie´s an, was interessiert sie das?
Nur Ruhe! Lass das Suchen
und Fragen, das nichts bringt!
Kein Mensch ist, der verwegen
hinauf zum Himmel springt.
Nur wie die lieben Kleinen,
versuch dich vor dem Haus
und lach mit, wenn die Vöglein
dich weidlich lachen aus.
Ich sitz im Zimmer vor dem Winterfenster
und warte still,
ob nicht das Meer der Nachtgespenster
verziehen will.
Es ist nicht gut, der Fragen viel zu stellen,
in trüber Zeit.
Genug, das Feld sorgfältig zu bestellen,
dass Brot gedeiht.
Und drängt auch bald, als hätte mich gerufen,
ich weiß nicht was,
zehr ich noch auf den Rest vom Hochzeitskuchen
und leer das Glas.
Und lass den Rest der Zeit sich mir entwinden
und bind die Schuh,
und eil durch Winternacht und dunkle Gründe
Feinsliebchen zu.
Von den Leuten der Vorzeit, von denen man sich erzählt,
lebten viele in Stille, man hörte sie kaum;
doch waren sie nicht mehr, als hätten sie nun gefehlt,
hörte man Lieder singen von manch einem Baum.
Ein Blümlein auf dem Wintertisch,
wer sieht´s, wenn viele beieinander sitzen?
Doch bist allein du, kannst du seinen Atem
umwehen sehen Blatt- und Blütenspitzen.
Welt mit deinem anspruchsvollen Wesen,
von den meisten sklavisch feil geliebt,
schmückst mit Ehren, die du dir erlesen,
laut auspreisend, wer sich dir ergibt.
Soll ich etwa darum dich jetzt schelten,
weil du meisterlich mich übersehn?
Lass mich weiterhin nur ehrlos gelten,
will in mir schon weiter fort bestehn.
Wie Kinder in den ersten frühen Bildern
mit Zeichen, die sie eben erst erfunden,
den Mensch in seinen Handlungen schildern,
Mit Kopf und Fuß und Augen unverbunden,
und allenfalls noch eine Hand daneben,
dass sie, was immer kommt, mag fassen:
so seh ich abgeschildert auch mein Leben,
das jedem meiner Sinne überlassen.
Von früher hallen zwar noch die Befehle,
doch keiner ist, der hört auf seinem Posten,
entflohn der General, des Ganzen Seele,
und jeder flieht, was immer es mag kosten.
Wer bin ich? Wer? Ein Heer, das im Entgleiten,
haltlos zerstiebt in unbekannte Weiten.
Ich hab nicht viel mit mir zu schaffen,
muss mich nicht dauernd selbst begaffen
und fragen, wer ich denn noch bin.
Brauch keinen Spiegel, mir zu lügen.
Wer mich begrüßt, s´ist sein Vergnügen,
sieht er mich ziehn des Wegs dahin.
Ich meide, was mich nicht kann brauchen;
mag nur des Hauses Schornstein rauchen,
wegtragend Krankheit und Beschwer.
Doch nur Geduld, ihr Hungerraben,
auch ihr sollt euer Teil bald haben,
als wär ich, bin ich, längst nicht mehr.
Bald schon deckt Gras das Stückchen Muttererde,
dann ruht die Menschheit wieder aus
von all der Arbeit, Mühsal und Beschwerde,
und still wird´s wieder dann im Erdenhaus.
Was hat das Leben uns gebracht, was brachten
wir an den Tag, als uns das Wort erfand?
Was war´s, das wir uns hofften, uns erdachten,
das wir gekannt, erkannt und anerkannt?
Was wir im Stillen heimlich weiterreichten,
in Höhlenfeiern schon zu alter Zeit,
unter dem Wolkenzug, dem wechselleichten?
War´s nicht die Speise der Unsterblichkeit?
Wo du bist, da will auch ich sein!
Wo ich bin, da sei auch du!
Dringt ins Aug auch nimmer Licht ein,
lass uns schlummern, Liebchen, fest in Ruh.
Müssen, wo wir sind, dann nicht mehr wissen.
Müssten nur, wo du mir fehlst, uns missen.
Auch ich hätt gerne gesungen
mit Orpheus Liedermund schön,
doch war, was meist mir erklungen,
mit bitteren Zweifeln versehn.
Nur wenn ich von Liebchen durchdrungen
mich aus der Welt verlor,
drängte sich wie von Zungen
manch süßes Liedchen hervor.
Wie unbekümmert und zufrieden
sangst du dein Liedlein in den Wind
an jedem Tag, der dir beschieden,
du warst stets Gottes liebes Kind.
Mit all den Vöglein in der Runde
sangst du dein Liedlein in den Wind
vom Morgen bis zur Dämmerstunde,
du warst stets Gottes liebes Kind.
Und niemals fürchtend Not und Sorgen
sangst du dein Liedlein in den Wind
ja noch die Nacht durch bis zum Morgen,
du warst stets Gottes liebes Kind.
Was gut und trefflich dir gelungen scheint,
zeig´s keinem, dass du schneller es vergisst,
bis endlich nur noch Eines übrig ist,
das unausschöpfbar in der Tiefe weint.
Ich legte mich ins Bett der Lebensmüden
und suchte nur noch nach des Schlafes Frieden,
indessen pausenlos mich die Erinnerung quälte,
dass ich den Freund, dass mich der Freund verfehlte.
Mit ihm mich reicher, besser zu erleben,
was hätt nicht alles ich dafür gegeben!
Im Halbschlaf nur von einem Schiff mir träumte,
das mit der Fracht versank, die uns versäumte.
Sie hätten gerne was unternommen,
was auch der Nachwelt wär zu gut gekommen
ein außerordentliches Werk, so gut wie reich,
sie forschten nach, doch fanden es nicht gleich.
So saßen sie denn da und schwiegen beide,
als hätten sie am Schweigen ihre Freude,
und dachten immer wieder ans Theater
von Lancelot, dem Sohn, und Gobbo, Irlands Vater.
Friede sei den Frommen und Gerechten,
die verschont von tödlichen Gefechten
schon im Leben schönen Lohn gewonnen
voller Lust und Paradieses Wonnen.
Andre aber müssen mühsam warten
mit dem Gottessohn im Ölberg-Garten,
müssen treten dann durchs Tor der Toten
allerletzte Leiden auszuloten.
Noch ist sie mein, wenn auch für wenig Stunden
sie nur am Tage noch die Lider hebt,
und wird sie nimmer mir auch mehr gesunden,
sag dennoch zuversichtlich ich: sie lebt!
Und will jedweden Widerspruch ersticken,
und flüstere Mut mir zu, brüllt auch das Blut,
und sehne mich nach Linderung, nach Erquicken,
bis schlummernd sie an meiner Seite ruht.
Des Tags zum Fenster schaute sie hinaus
und sah die Tiere auf der Wiese weiden,
und zählte sie, ließ auch nicht eines aus,
missachtend ihre unzählbaren Leiden.
Nur abends bei des Herbstwinds letztem Wehn
saß sie beim Fenster, ob sie was vernähme
von ihrem Mann, sie war bereit zu gehn,
wenn er zu holen sie vorbei jetzt käme.
Herr, der du nimmst und der du gibst
und der du das Zerschundene liebst,
vergiss nur auch beim Nehmen nicht
die Gabe für das Gleichgewicht.
Müssen denn die Toren loben,
was sie niemals doch verstehn?
Hat die Muse dich erhoben,
Lob von Hunden zu erflehn?
(pasin hämin katthanein opheiletai, Alkestis V.419)
Wenn er in Massen kommt, ist er nicht wert,
dass man ein Beispiel nimmt, im Geist ihn ehrt.
Doch wenn auf Folterbänken der Geduld
hinsterbend er bezahlt des Lebens Schuld,
kehrt er, wenn auch vereinsamt und allein,
ein Himmelsträger endlich bei sich ein.
Dem Schöpfer aller guten Gaben
müsst ihr mein Schiefohr wohl verzeihn,
doch wollt ihr einen großen Bruder haben,
müsst selber ihr der große Bruder sein.
Wir müssen uns nicht fragen, was wir machen,
ich und mein Weibchen, wenn der Tag anbricht.
Liegt sie auch todkrank, kann sie doch noch lachen,
als wollt sie sagen: "Du, betrüb dich nicht!"
Und ich, ermuntert so an ihrer Seite,
nicht minder stolz als einst, als ich sie sah,
um ihre Hand anhielt und um sie freite,
spüre ein unnennbares Glück mir nah.
Da stehst du noch von Nachtgewölk umdüstert,
tief im Gebirg, unscheinbar von Gestalt,
kein Vöglein, das dir einen Gruß zuflüstert,
kein Echo, das Aufmunterung zuschallt.
Doch immer fester wird ein Drängen, Schieben,
ein Heller-werden hoch am Firmament,
als ob Gewalten unaufhaltsam trieben
die Sonne in ihr uralt Element.
Ein Weilchen noch, dann sind sie damit fertig,
siehst du hinauf dann, siehst du wieder nahn
die alten Götter heiter gegenwärtig
hoch von den schneebedeckten Gipfeln von Tschang-an.
Ein feines leises Lächeln im Gesicht,
woraus Verstehen viel und Güte spricht.
Und in des Lächelns Schatten die Erfahrung,
dass Gutes braucht Bewährung und Bewahrung.
Dem Zeitlauf dann darfst du dich überlassen,
du musst nicht alles haargenau erfassen.
O wie wollt ich, manchen Ort der Erde
hätten wir besungen eine Zeit,
dass uns süß ein Liedchen wiederkehrte,
mit sich nehmend Trug und Traurigkeit.
Wüssten, wo wir Treffliches gefunden,
was uns mutvoll kräftigend beseelt
und Erleichtrung schafft in dunklen Stunden,
statt dass Böses an uns nagt und quält.
Das Beste, was uns Freundschaft bieten kann,
ist der Begegnung Augenblick von Mann zu Mann
wie einst bei Li Tai-pe und Meng Hau-jan,
und wie Guan und Bau viel früher schon getan.
Man schüttelt sich die Hand, schaut flüchtig ins Gesicht;
und weiter geht der Weg, man fragt drum nicht,
bis Abendschatten sanft das Aug umhüllen.
Wer auch vermag die Tage ganz zu füllen?
Frühlingstage, o wie lange harrten
wir nicht aus die kalte Winterzeit,
bis sich wieder drauß´ im Garten
regt des Lebens Lust und Heiterkeit!
Doch jetzt hör ich ferne Kinderstimmen,
lacht nicht auch ein heitrer Mädchenchor?
Träumend sitze ich am offenen Fenster,
alles kommt so fremd-vertraut mir vor.
Und mir ist, als würd ich wieder sehen,
was ich einst von Mutters Schoß aus sah,
als im ersten Schöpfungsauferstehen
alles mir so fremd-vertraut kam nah.
Im Lebenstanz, da fanden sie zusammen,
da sah er plötzlich sie, da sah sie ihn,
da fassten beide Glut und Liebesflammen,
da sah man sie, als Paar ins Leben ziehn.
Doch als des Tanzes Lustbarkeit zu Ende
und ihrer Füße Schritte hielten an,
da lösten sich auch ihre beiden Hände;
sie fragten sich, was sie bis jetzt getan.
Ein Vöglein saß im hohen Baum
laut schmetternd seine Weise,
ein Weibchen hatt´ gehört es kaum,
flog schon herbei sehr leise.
Und schaute sich den Sänger an
und fand ihn imponierend,
da wurden rasch sie Frau und Mann,
zur Liebe sich verführend.
Und als das Werk ward abgetan,
das Jahr ging schon zu Ende,
träumt jedes sich nach Afrika
in wärmeres Gelände.
Wenn nachts die Eulen schrein,
im Wald die Vöglein klagen
und über Klippgestein
die Quellen Wasser tragen:
Steh du nicht da allein!
Wer soll ein Wort dir sagen?
Es kann nicht anders sein,
du musst dir´s selbst erjagen.
Hab nicht auch ich mit Mutter viel gesungen,
den Weg zum Himmel suchend noch als Kind?
Nun aber, da kaum mehr geblieben sind
als widersprechende Erinnerungen:
Was hab ich noch? Was wär noch gut, zu haben,
auf dass nichts Böses mehr mich drängt und drückt?
Manchmal läg ich am liebsten schon begraben,
um zu vergessen, was mich einst beglückt.
Und endlich fern sein, fern aller Begierde,
mit Rosen überschüttet das Gesicht,
weil nichts mehr reizend in die Irre führte!
Ja, wer das könnte, ich, ich kann es nicht.
Wenn tosend mir die Schläfen widerhämmern
und strudelnd quirlt uralten Lebens Blut,
lausch ich dem Lockruf der Sirenenweibchen,
und mich reißt fort des Chaos dunkle Flut.
Mädchen, hol den Brautschnatz aus dem Schränkchen
und den Schleier und das weiße Kleid;
draußen vor dem Häuschen auf dem Bänkchen
warten schon die Gäste, es wird Zeit.
Glocken läuten von des Frühlings Türmen,
Lilien in der Hand der Kinder Schar,
westwärts nur noch aus den Pappeln stürmen
noch die Krähen aus dem letzten Jahr.
Komm nur! Keinen Kummer mehr wirds geben,
keines Zweifels herben Augenblick!
Offen stehn des Festsaals hohe Türen
zu der Hochzeit langersehntem Glück.
Fällt aus dem Gewölb ein Stein auch nieder,
warte nur, gleich wird er auferstehn!
Sieh, man hebt ihn auf, er lebt schon wieder,
und bemeistert neu kannst du ihn sehn.
(Wo im Wort der Geist waltet und Hilfe bewirkt)
Dem Namen Gottes dicht anbei
der Name meiner Liebsten sei
verlässlich, unauslöschlich fest ins Herz geschrieben!
O köstlicher Geschmack des Namens meiner Lieben!
Gefunden hab den Anfang ich vom Lied,
hab mich vergebens nicht im Geist bemüht.
Könnten wir wandeln durchs des Frühlings Tal
und uns erfreuen an der Blüten Zahl,
die schönsten Kleidchen zögest du dir an,
und neben dir ging ich als stolzer Mann.
Nun aber ist´s mit schönen Kleidchen aus,
im Krankenbett nur noch sind wir zu Haus,
ob etwas Frühlingsluft sich in die Kammer drängt
und uns die Brust bald weitet, bald beengt.
Unmündig Kind musst du nicht immer sein.
Dass einmal Mann und Kinder wären dein,
scheint´s auch ein Märchen dir, schön ausgedichtet,
doch plötzlich bist als Eltern du verpflichtet.
Dann lebst du auf, als wär´s für ewige Zeit,
ein Tag bringt Kummer, einer Seligkeit,
bis eines Tags das Alter dich gefunden
und du erschaust des Lebens Tag' und Stunden.
Wie eine Wolke war er erst zu sehn,
ein Wölkchen fern dem dürstenden Gefilde,
dann kam er näher, sich entfaltend schön,
ein herrlich fruchtversprechendes Gebilde.
Und Regen fiel herab aufs trockne Land,
es jauchzten auf der Himmel und die Erde,
und die Geliebte den Geliebten fand,
und den Gesang man weithin schallen hörte.
Wie Bücher, durchstudiert und durchgelesen
und wieder durchgelesen und studiert,
mit Sätzen stets aufs neue kommentiert,
so dünkt mich der Geschichte Sinn und Wesen.
Was wir im Lebensbuch versuchen zu begreifen,
es ist kein Buch planvoll beschriebener Streifen;
verborgen unter einem Palimpsest
der Wunsch vielleicht nach einem Hochzeitsfest.
Mag sein, dass uns alle der liebe Gott liebt,
weil jedem von uns eine Chance er gibt;
doch dass er den Himmel sich stopft mit Gelichter,
das mögt ihr gern glauben, doch es glaubt euch kein Dichter.
Werd noch ein Weilchen bleiben,
mein Tagewerk betreiben,
und hab ich Glück und ist´s vollbracht,
auch noch ein Weilchen durch die Nacht.
Werd noch ein Weilchen bleiben,
des Menschen Los beschreiben,
und hab ich Glück und ist vollbracht,
auch noch ein Weilchen durch die Nacht.
Werd noch ein Weilchen bleiben
mit Mütterchen zur Seiten,
und hab ich Glück und ists vollbracht,
auch noch ein Weilchen durch die Nacht.
Vom Liebsten in der Ferne
kein Brieflein sie erreicht.
Sie weint. Sie hätt es gerne.
Ein Tag dem andern gleicht!
Ein Tag folgt auf den andern,
die Nacht die Nacht nur kennt,
und bei der Stunden Wandern
ihr nichts die Ankunft nennt.
Doch Hoffnung auf Erfüllung,
beständiger Liebe gleicht,
dass einmal alle Ferne
der ewigen Sehnsucht weicht.
Die Leute bleiben stehn und staunen,
und preisen all der Blüten Pracht,
mit der die Azalee heut früh am Morgen
sich aufgetan, jetzt nach der Maiennacht.
Sie wissen nicht, was wir als kleines Pflänzchen
eingruben einst, als Mutter nicht mehr war;
sie sah es noch von ihrem Sterbebette,
und das sind nun schon über 20 Jahr.
Wer lässt uns nur durchs Leben träumen,
um uns dann aus dem Feld zu räumen,
wenn abgelaufen unsere Uhren,
wie umgeworfene Schachfiguren?
In einem Kasten dann zu hausen
und nicht mehr hören Sturmes Brausen,
die wir im Lebenssturm geboren,
und hätten alles dann verloren?
Vergebens sind so trübe Fragen;
der Mund verstummt, weiß nichts zu sagen.
Komm, Liebchen! Reich den Mund zum Küssen,
dass keine Antwort ich muss missen!
Die Stunden ziehn vorbei, bald sind´s die letzten,
die uns mit frischem Lebenshauch ergetzten.
Das letzte Scheit im Herd glimmt aus, verraucht.
Ich sinne nach, was man zum Leben braucht.
Wozu war uns der Augenblick gegeben,
als uns die Sprache, der Gesang entstand?
Wir waren fröhlich, glaubten an das Leben
und an das große Glück voller Bestand.
Nun aber, da das Ende naht des Lebens,
wird schwer das Wort, verkümmert und erschlafft,
und was wir dachten, nährt nicht mehr, vergebens
erklingt manch Lied, ob es uns Rettung schafft.
Und Abend wird und Morgen wird es wieder,
und wie gewohnt nehm ich den Stift und schreib,
was in der Seele laut wird, sorgsam nieder,
und neben mir schwer atmend liegt mein Weib.
Und dicht umdrängt im Kreis von allen Lieben -
Leid brach die Zeiten und der Zeiten Leib -,
seh ich mich um und frag, wo sie geblieben,
und such nach einem sicheren Verbleib.
Der Strom umarmt die Stadt. In engem Bogen
Wie in Verwunschenheit verfließt das Jahr.
Wie kam die Schwalbe ins Gebälk geflogen?
Und wohin fliegt flussab der Möwen Schar?
Die Freunde spielen Faustball ohne Wanken,
Vom Neuen wie verzaubert und verzückt.
Ich seh mich um nach haltbaren Gedanken
Im Geist, bestrebt, ob mir Vergessen glückt.
Zwei Jahre, Freunde, sind es, nicht viel mehr,
da kam das letzte Mal ich zu euch her;
seitdem nun spielt ihr munter mit dem Neuen,
mag sich das Herz des Lebens euch erfreuen!
Die Jahre, die fortan mir noch verfließen,
ins Meer der Stille lautlos sich ergießen.
Manchmal nur tönt ein Kuckuck aus der Ferne.
Es war einmal. Ich hatt´ euch alle gerne.
Komm schon mit, komm schon mit,
orakelt der Laden auf Schritt und Tritt,
derweil ich die Kurbel bediene, den Tag lasse ein
und nachsinn, was mit dem Spruch gemeint mag sein.
Verfehlten Hoffnungen sinn nur nicht nach, dass dir gelingt
der Tag, der Festigkeit und Ruhe bringt!
Das Gute nur such auf, lass dich nur nie im Stich,
dann bist zuhaus du, wo du bist, ganz sicherlich!
Ist ein böser Tag vorüber,
und verstummt ein jedes Lied,
o vergiss es doch, mein Lieber,
wenn der Freunde Schar entflieht.
Sei willkommen dir der Segen,
den der späte Abend beut,
komm, zum Weibchen dich zu legen,
wo von dir dich nichts mehr zweit.
Bring die sieben Zauberdecken,
die so oft schon uns bedeckt,
uns darunter zu verstecken,
bis ein neuer Tag uns weckt.
Was mir auch einmal geschieht,
nichts soll mir dräuen,
singt ihr mein Leichenlied,
muss es nicht scheuen.
Bin dann von allem befreit,
lasst euch nicht stören,
ist es nur einmal so weit,
fast möchte ich´s schwören.
Ihr, die des Himmels Feste voll Bestand
und Götter saht, die schauten auf euch hin,
jetzt gilt nur noch der Masse Maß und Tand
und Raum und Änderung im Zeitentfliehn.
Das Hohe, Reine, das euch einst entzückt,
glänzt nicht mehr in des Himmels hellem Schein,
das Unvergängliche, dem Auge ist´s entrückt
und ausgeraubt der Tempel goldener Schrein.
Der reine Weise mit Behagen
wüsst´ schöne Dinge auszusagen,
würden ihm nur nicht Freunde fehlen,
sie mit Behagen zu erzählen.
Dichtung, meint der Schwager, sei kinderleicht,
und er hat ja Recht.
Nur dass er ihr aus dem Wege schleicht,
daran tut er schlecht.
Kommt nur und schaut, was immer geschieht,
wie der Morgen erhellt,
wenn die Berge sich heben, vernimmst du das Lied
vom Anfang der Welt.
Sie standen da und warteten gespannt,
bis dass er käme, der da angekündigt,
dem Weltenherrn, dem Heiland zugewandt,
ob er als Rächer käm, weil man gesündigt.
Den Kopf erhoben zu des Himmels Saum,
die Augen angsterfüllt, erstaunt, verdreht,
das Ohr nach der Trompete, die dem Traum
Erfüllung bläst von Gottes Majestät.
Auf Wunderbares fraglos ausgerichtet,
hat sich manch ein Ereignis schon verdichtet
im Lauf der Zeit zu ungeahntem Leben,
davon uns vieles Kunde noch kann geben.
Fast nie ist eine Tat, wie gut gemacht,
zuvor ausreichend gut auch schon bedacht.
Von all den Taten, die dran Anschluss finden,
kannst eine Handvoll du grad noch ergründen.
Drum, eingekleidet in der Zeiten Kleid,
wohin du schaust, jedweder Weg ist weit.
Lasst nur in Ruh den Winterschnee
da draußen auf dem Feld,
wenn er die Frucht vom nächsten Jahr
umfangen hält.
Lasst nur in Ruh den jungen Baum
da draußen auf dem Feld,
bis er der Stütze mag vertrauen,
die ihm gestellt.
Lasst nur in Ruh den jungen Mann
da draußen auf dem Feld,
dass er sich recht entfalten kann,
wies euch gefällt.
Wenn aus der Tiefe kommt der Frühling in das Leben,
Es wundert sich der Mensch, und neue Worte streben
Aus Geistigkeit, die Freude kehret wieder
Und festlich machen sich Gesang und Lieder.
Wie schön ist alles, was da grünt und blüht
An hohen Frühlings Tag, kaum dass sich´s müht.
Vergeblich wär´s, ich weiß, niemals erreich ich´s;
Dem Liebling, meiner Liebsten nur vergleich ich´s.
Wenn Menschen sich aus innerem Wert erkennen,
so können sie sich freudig Freunde nennen,
das Leben ist den Menschen so bekannter,
sie finden es im Geist interessanter.
Doch fehlt der Achtung Geist, das Anerkennen,
Dann wird vom Bruder sich der Bruder trennen,
und die der Vater stolz einst um sich einte,
erscheinen unerbittlich dann als Feinde.
Wer nichts von meinem Liebchen weiß,
wie kann mir der gefallen,
kein Liedchen kennt zu ihrem Preis,
das leis die Lippen lallen?
Schert euch zum Henker! Wenn ihr wollt,
zum Teufel meinetwegen
oder in Gottes Himmelsstall,
winkt euch von dort ein Segen!
Doch kommt nicht in mein Haus hinein,
gar noch zum Musizieren!
Was selbstgerecht und fromm und rein
dräng sich durch Kirchentüren!
Und wieder kommt er lächelnd wie vor Zeiten
mit all den Vöglein, die er fortgeführt,
dass nicht des Winters Frosthauch sie aufspürt,
Und Gärten sich mit frischem Grün bereiten.
Und Blüten überall und nichts als Freude
Und Übermut und Kinderstimmen Schallen
Und Glockenklang. Erinnerungen hallen.
Und Fröhlichkeit verscheucht des Kummers Meute.
Gepeitscht, gepeinigt, unheilüberschüttet
lawinengleich, von Atemnot zerrüttet,
so kann der Mensch unmöglich sich erfassen,
und zu sich kommen neugestärkt gelassen.
Gut ist das Streben allezeit hinieden
nach unauslotbar tiefen Herzens Frieden,
ob Leiden auch beengt das kleine Leben,
das zur Erprobung uns, zur Aufgabe gegeben.
Die Maiensonne, früh im Nebelwogen,
in Pfaden Lichts, das wieder sich verliert,
bis siegreich dann des Himmels blauer Bogen
des Frühlings grünes Saatgefilde ziert.
Doch dieses auch gehört zur Maienwonne,
wenn die Gewitter schwer und kühl verwehn,
ein Weilchen dann noch in der Abendsonne
im Garten draußen vor dem Haus zu stehn.
Er suchte jedes Wort sich zu verbergen
und übte sich darin, nicht aufzumerken,
dass ihn kein Glanz, kein Donnerruf erschreckte,
und Ungeheuerliches sich ihm entdeckte.
Der Einzelne ist wie der Menschheit Ganzes,
ihr fehlt nicht viel, entbehrt sie auch des Glanzes.
Und was vergessen sie hat auszusagen,
es geht vorbei und keiner wird drum klagen.
Ist nicht der Tag Mariä Geburt
und fliegen heute die Schwalben fort?
Bleib bei mir Liebchen, bei mir!
Milchweiß im Tau steckt noch das Gras;
weh allem, was die Zeit vergaß.
Bleib bei mir Liebchen, bei mir!
Und aus dem Tau wurde ein Meer,
das trug ein Kistchen zu mir her.
Bleib bei mir Liebchen, bei mir!
Ein Liedchen kam in jener Kist,
ach wenn das deine Mutter wüsst,
Bleib bei mir Liebchen, bei mir!
Ein Äpfelchen am Baum glänzt rot,
was Atem schöpft, ist noch nicht tot.
Bleib bei mir Liebchen, bei mir!
Ich wollt, ich könnt in den Himmel schrein:
Lass Liebchen mich nicht hier allein!
Bleib bei mir Liebchen, bei mir!
Ihr Rosen, nimmer müd, fast ohne Mühn
lasst uns ein Weilchen noch zusammen blühn,
bis auch die letzte Blüte noch am Strauch
ist aufgeblüht, verblüht, verwelkt sie auch.
Was ist es, das nach uns noch schaut,
als wär das Haus noch immer nicht gebaut
und wir voll Säumen stehngeblieben?
Als wär der Plan, den wir uns einst gemacht,
noch immer nicht uns ausgedacht
und hätten unnütz uns die Zeit vertrieben.
Und ich, ich wär der Letzte hier auf Erden
und über mir ein Geist befehlend: "Schreib!"
und ich begänn und schrieb, wozu nur all das Werden,
wozu der wundgeplagte müde Leib.
Wozu das Hoffen, das uns einst erfüllte
in unerschüttlichem Kampf im Morgenrot?
Die Liebste, die mir alle Zweifel stillte,
ist ja lange schon, schon lange tot.
Was dir das Leben bringt
in deinen Tagen,
was dir von Ferne winkt,
schwer ist´s zu sagen.
Was dir von Ferne winkt,
schwer ist´s zu sagen.
Geh hin, dass dir gelingt
es auszutragen!
Geh hin, dass dir gelingt,
du nicht musst klagen:
Das Leben, grab es aus,
dich einzutragen.
(Manchmal, wenn Mütterchen mir zulächelt, staun ich, dass sie mich noch kennt, wo ich mich selber kaum mehr erkenne)
Und wenn ich einmal nicht mehr bin
Und Sorg und Mühsal aus dem Sinn,
ja selber mich erkenn nicht mehr
tief drunten im durchtosten Meer:
So wirst auch dort du mich entdecken,
ein Lächeln wird mich auferwecken
aus deiner Augen liebem Paar:
Zu dir herauf, ins Neue Jahr!
(quare me repulisti et quare tristis incedo dum affligit me inimicus)
Was eilen wir so schnell dahin die Wege,
die zu durchwandern uns beschieden sind?
Vereist sind noch die winterlichen Stege
und weit entfernt des Frühlings linder Wind.
Zum Sterben hat´s noch Zeit. Komm lass dich küssen!
Von früher her fällt mir ein Liedchen ein.
Als wir das Fernsein noch ertragen müssen:
Ich bin bei dir. Du musst nicht traurig sein.
Geh nicht ins Haus des Todes voraus
mein Schätzchen, du mein Schätzchen,
halt noch ein wenig, ein wenig noch aus,
mein Schätzchen, du mein Schätzchen.
Dann gehn wir zusammen, dann gehn wir zu zwein,
mein Schätzchen, du mein Schätzchen,
keine Krankheit wütet dann mehr durchs Gebein,
mein Schätzchen, du mein Schätzchen.
Im Wirtshaus unten da kehren wir ein,
mein Schätzchen, du mein Schätzchen,
zur verlorenen Lebenslust lädt man uns ein,
mein Schätzchen, du mein Schätzchen.
Und sind wir des süßen Weines dann voll,
mein Schätzchen, du mein Schätzchen,
dann fragen wir nicht mehr, was werden soll,
mein Schätzchen, du mein Schätzchen.
Dann bekränz ich dein bleich gewordenes Haar
mit weißen Asphodelos-Blüten
und halte dich fest und wir ziehen, ein Paar,
durch alle Äonen in Frieden.
Und schaute ich auch in die Weite
von Soghd hinaus vor Samarkand,
sie böte mir nicht größere Freude
mit all dem Paradiesesland,
als hier die Fläche vor den Bergen,
der Wiesen Grün, der Bäche Lauf,
jetzt wo der Winter überwunden
und tausend Blumen tun sich auf
und Liebchen wieder mir zur Seite,
Herzliebchen aus des Winters Nacht
entrissen, grimmen Todes Beute,
dass mir der Mund vor Freude lacht.
Ein Spätzchen schöpft frisch aus der Tränke,
ein Kätzchen schleicht herum ums Haus,
das Haus gleicht einer Frühlingsschenke,
wo Sang und Saiten dringen weit hinaus.
Doch Mäuschen willst auch mit uns singen,
nimm nur bedachtsam deinen Pfad,
Narzissen, schön spaliert, begönnen dein Gelingen,
dass deinem Übermut kein Unheil naht.
Von Morgens früh bis Abends spät wir loben
und auch des Nachts beisammen was mag sein,
der Kinder Lichtchen und die Lichter droben,
wir Sänger stark mit Schätzchen im Verein.
(ut audiam vocem laudis, et enarrem universa mirabilia tua)
Ist weithin auch kein Schöpfer mehr zu sehen,
das All verlassen, das der Mensch umkreist
in selbst erschaffener Motoren Drehen,
er ruhlos sich im Rausch des Lärms erweist:
Ich hör dich noch, mühsam im Atemwehen,
du, die mir offenbart, was Liebe heißt,
und Glaube, drauf die Liebe fest kann stehen,
die Lebenssinn und Lebensglück verheißt.
Die Lieder, einst zu deinem Preis gesungen,
ich hör sie noch, umwandelnd still dein Bett,
und lausch, von ewigem Leben tief bezwungen,
als ob ein Gott uns schon umwandelt hätt.
Ins Krankenbüchlein trag ich sorgsam ein
das Wetter und was sonst zu uns gefunden
und träum von einem Briefchen, das wie einst
uns finden ließ, noch in des Abends Stunden.
Wie kann man lieben,
wie verehren,
wenn man für sich
nur Lob begehrt,
wenn sich voll Sehnsucht
und Begehren
in eitlem Stolz
das Ich verzehrt!
Mein Liebchen weiß es,
sie ist offen
für hohes,
allerhöchstes Lob,
beständig felsenfest
im Hoffen,
stärker noch selber
als der Tod.
All ihr Erscheinen,
ihre Weise,
das Gute, dem
sie sich vertraut,
ist wie ein Stab
selbst auch durchs Dunkel,
eh noch das Land
im Erstlicht graut.
Die Augen wie
im Hohen Liede,
den Teichen gleich
bei Bat-Rabbim,
die Stirn wie aus
Hephaistos Schmiede,
ein Schild dem Herrn
der Elohim.
Die Nase wie
Damaskustürme
im Frühlingshauch
vom Libanon,
wenn nach den kalten
Winterstürmen
der Häher gluckst
und wartet schon.
Der Lippen Schwung,
des Munds Geflüster
ein Echo tönen-
der Gesang,
als Gottesmund
einst starken Frieden
im Feindland seinem
Volk erzwang.
Als heimwärts
Israels Verbannte
aus Babel zogen
durch die Nacht,
als Gottes Mund
unwiderruflich
sie alle auf
den Weg gebracht.
Da war der Mund
voll Rätsellachen,
die Augen tränen-
schwer gefüllt
nach einem Alptraum
beim Erwachen,
ein Kind an Mutters
Brust gestillt.
Ein Samen, ausge-
streut, verloren,
vergessen tief
im Erdengrund,
zu neuem Leben
auserkoren,
krank einst zum Tod
und nun gesund.
Wie kann man Leben,
Lieb erhoffen,
wenn man nur stets
sich selbst erhob!
Mein Liebchen weiß es,
sie ist offen
für hohes, aller-
höchstes Lob.